Sou convencional, apesar de não ser normal. Se eu me corto, eu sangro. Se bato o dedo no pé da mesa, dói. Sou uma pessoa comum. Acredito no até que a morte nos separe e também no eterno enquanto dure. Acredito que, se eu sou capaz de ser fiel, alguém mais pode ser. Acredito que eu não sou uma laranja, mas preciso da minha outra metade pra me sentir inteiro. Valorizo as pequenas atitudes, assim como condeno pequenas mancadas. Sou rancoroso, guardo por anos uma coisa que me magoou de verdade. Sei perdoar. Passo por cima dos erros pra ficar junto das pessoas que eu gosto. Tenho meus limites. O primeiro deles é meu amor-próprio. Perdôo uma vez, porque errar é humano. Perdôo duas porque o ser humano é estúpido às vezes. Mas não posso viver perdoando, porque isso seria incompetência minha.

Brena Braz

Desconfio que já não há apaixonados hoje em dia. Um ou outro jovem pode afirmar que está gamado, ou tarado, por uma mulher. Seja qual for a expressão em voga, paixão de verdade, daquelas boas, de uivar para a lua, acho que não existe mais. Para mim as novas gerações já não estão sujeitas a essa grave doença que nos afetou a todos do nosso tempo. E que ainda nos ameaça a cada dia.

Fernando Sabino

A bailarina de chumbo

Não, dessa vez não tinha soldado de chumbo: era só a bailarina, e essa não precisava de soldado nenhum para se sentir confortavel. Sem armas de fogo, sem devoções e nem paixões destrutivas: a menina, que era quase soldado e quase bailarina, era o ultimo segundo, a decisão, o calor, o suspiro. Tinha o desejo de ter o mundo, e quando o possuia, somente uma pequena parte dele o bastava, porque o mundo nunca fora inteiro. O mundo tinha seus ideiais, seus próprios planos para ela, e ela caminhava sozinha. Talvez isso, talvez aquilo. Talvez, o mundo mesmo, por ser covarde demais, a assustava, e ela, por ser de chumbo demais, assustava o mundo. Isso de conhecer um ao outro seria a morte, o martírio. O mundo era unico, e ela se dividia. Se dividia em várias partes, cada qual com o seu gosto, seu cheiro, tuas perguntas. Se dividir era uma forma de sentir os cantos do mundo, sem tocar neles. Por isso perguntava aos habitantes do mundo como é que se vivia, como é que se via, como é que se sentia? Ela nunca havia sentido. Não por falta de tentativas, não por falta de opções. Tentou uma, duas vezes se comprometer. Mas como é que se vive? Então, lutava mais para acabar com os sentimentos internos do que a favor deles. No fundo, o que ela sabia era a realidade: quando alguém a abraçava, era menos alguém de verdade e mais um desenho ensaiado. E mesmo que não quisesse se perder de ninguém, mais importante agora era não se perder de si mesma. Ela sabe, ela sabe.

Matheus Oliveira

Para a menina com os olhos de jabuticaba

- Fomos felizes algumas vezes, não?
- Talvez o melhor seja dizer que, algumas vezes, nós não fomos tristes.

Daniel Macivor

[...] mas outra coisa que aprendi nessa vida é que substituições não existem. Nunca dão certo, quer dizer. Então é melhor nem tentar. Sabedoria que só se atinge quando se sofre longamente por um amor. Qual é o primeiro pensamento do sofrido amoroso? É: vou arranjar outro amor, o mais rápido possível. Não funciona pai. Tem o rito de passagem. Tem o luto necessário. Tem todo o aprendizado com a perda.

Fernanda Young

- Você acha que o nosso amor pode fazer milagres?
- Eu acho que o nosso amor pode fazer tudo aquilo que quisermos. É isso que te traz de volta pra mim o tempo todo.

Caio Fernando Abreu

Tem que ser equilibrista até o final. E suando muito, apertando o cabo da sombrinha aberta, com medo de cair, olhando a distância do arame ainda a percorrer – e sempre exibindo para o público um falso sorriso de serenidade. Tem que fazer isso todos os dias, para os outros como se na vida você não tivesse feito outra coisa, para você como se fosse a primeira vez e a mais perigosa. Do contrário seu número será um fracasso.

Fernando Sabino

Sente as pulsações. O frio da lâmina entre os dedos. A cicatriz, lembrança de uma outra queda. Do apartamento ao lado chegam os sons desfeitos de algo que devia ser música. Um vento indeciso de madrugada entra pela janela. Está sentado na cama, corpo nu, pés descalços, costas curvas. A lâmina vibra entre os dedos. Nenhum pensamento. Só espera. Atenção fixa em si mesma. Dobra os ombros, como se chorasse. E não corta. Joga a lâmina pela janela, vai-se curvando para si mesmo. Os braços se cruzam, enlaçam os joelhos, a cabeça afunda entre as pernas. Não chora sequer. No cinzeiro, o cigarro esquecido queima. Um fino fio de fumaça sobe aos poucos indeciso, adensando o ar que se enche de olhos, de mãos, de gestos incompletos, vozes veladas, palavras não formuladas. Sem compreender, vaga entre a fumaça e tomba. Como um cego, vendo apenas para dentro.

Caio F. Abreu

Desisti. E isso é a coisa mais triste que tenho a dizer. A coisa mais triste que já me aconteceu. Eu simplesmente desisti.


Tati Bernardi

Nas minhas investigações debaixo do sol, vi que a corrida não é para os ágeis, nem a batalha para os bravos, nem o pão para os prudentes, nem a riqueza para os inteligentes, nem o favor para os sábios: todos estão à mercê das circunstâncias e da sorte. O homem não conhece sua própria hora: semelhantes aos peixes apanhados pela rede fatal, aos passarinhos presos no laço, os homens são enlaçados no momento da calamidade que se arremessa sobre eles de súbito.

Eclesiastes 9:11